Я, будучи ребенком, постоянно ощущала дома полноту семьи. Как совершенную мозаику.
Сколько себя помню, у нас в семье никогда не говорилось о любви. Она просто была. Тихая, уютная. В каждом уголке квартиры, в каждом предмете.
Ни разу не могу вспомнить, чтобы родители показывали ее на людях. А не заметить ее все равно было невозможно...
Любовь была в каждом слове. Даже когда ругались. И когда эмоции накалялись, что случалось частенько.
У нас в семье никогда не было театра, не было фальши. Могли передраться словестно в пух и прах, выплеснуть все... А потом улыбнуться и продолжать, как ни в чем не бывало.
Никогда не забуду эпизод, когда в критической перепалке маме попалась под руку рюмка водки. И не справившись с порывом, она плеснула ее папе в лицо. После первого шока, который, естественно, закончил всю эту перепалку, все кинулись за примочками для глаз. А на следующий день папа гордо сидел в темных очках и рассказывал, какой у него "подхватился" коньюктивит.
Один только раз помню, как папа показал то, что было внутри. Маму оперировали. И, провожая ее в операционный зал, папа плакал... Без лишних слов.